с детских рисунков

ты стоишь на траве по локти в грязи и босая,
нежно тянешь руки к моим, говоря о судьбе;
совсем позабыв рассказать, что бросаешь,
никогда не любила или просто остыла ко мне.

а я вижу в тебе девушку с детских рисунков:
кудрявые волосы, наивно уверенный взгляд;
что после сотни моих нарочитых проступков
промывала раны в надежде, что не загноят.

будучи старше я вырезал тебя прямо на рёбрах –
где-то у сердца, чтобы касаться руки каждый раз,
когда накрывает волною тревоги по бёдра,
когда предательски свет в конце тоннеля погас.

ты – причина того, что я ещё жив.

и даже когда я стану старым, больным и седым,
когда мир будет распят и утонет во лжи,
ты останешься той же –
спустившейся с детских картин.

и ведь в детстве взято начало,
где я комкал бумагу и разрывал на куски,
а ты просто брала.. и прощала.

так прости же меня за эти гнилые стихи.

14.06.24.
- молчу кричу