твои поцелуи

твои поцелуи распустили во мне цветы,
что не зачахли и в рутине серых будней,
что так трезвительно засели в голове.

я бы тебя даже могла назвать святым,
если б Серафим не повесился на кухне,
а Иисусу не полюбился револьвер.

если б не Есенина распяли на кресте
и не Маяковского изгнали в преисподнюю,
я написала б ещё миллионы строчек о любви
на стареньком потрëпанном холсте,
что пережил историй проходимцев сотню,
что клялся помнить их на собственной крови.

а нам ведь повезло:

распяли ж всë-таки Иисуса,
пред смертью оставил полтысячи стихов Есенин
и Маяковский пустил пулю прямо в сердце.

наперекор ценителям и их дешёвым вкусам,
среди обид и напрочь выжженных растений
расцвёл в огне пылающий Освенцим.

06.04.23.
- молчу кричу