кроме стихов

тебя нет нигде, кроме моих стихов –
ты блуждаешь по лесу мóроком,
оставляешь шлейф дешёвых духов,
говорящий, что стоишь дорого.

ты могла бы ходить по мáркету,
покупая продукты к ужину,
но бежишь, подобная ангелу –
вся такая, зачем-то нужная.

здесь и сейчас, вживую,
пляшешь безвольным призраком.
слышишь?
ты существуешь,
даже если стихи не изданы.

26.07.25.
- молчу кричу