в последнее время я не записываю стихи
пишу их в голове фрагментами. а потом забываю
(забывание – тоже способ писать
– поперек настоящего, трансверсально)

мне стало казаться, что поэзия – это что-то вроде кровообращения
какого-то скрытого повседневного процесса
(о крови не надо помнить
чтобы она циркулировала)

и как будто, чтобы действительно написать текст, надо порезаться
так что я порезалась о крышку консервной банки

…

знаешь ли ты, кровь моя
что происходит с забытыми вещами?
они проходят сквозь время

в автобусе я написала стихотворение, которое не помню, но там было что-то

про то, что я верю в нежный мох
в том числе тот, что оплетает сгнившую балку на пустыре
а потом верю – в то, что балка
длится под ворсом мха
и затем – в тролля, отдыхающего на ней

это называется творческое продвижение
не совсем образ, а скорее приманка для чувства,
способного сшить реальность – соприкосновением

...

может быть, миновав пустырь и
проезжая мимо детской площадки,
я написала еще одно стихотворение
о вере
в детский смех, скрип качелей и трение обуви о песок,
а теперь эта мелодия
проходит через порез от крышки консервной банки