Удар за ударом, пинают как мячик,
Тревога по-прежнему сердце маячит.

Работа - пустое, слова холостые,
Ни бунта, ни подвига, путь в монастырь мне.

Око за око, но мне до террора,
Как другу до Польшы, согласен, ведь, Жора?

Стихи словно тряпки - пыль вытер и в урну,
Противно богатство и всё, что гламурно.

Урок за уроком, учебники плохи,
Для всех караваи, себе лишь окрохи.

Душа нараспашку, но психика плачет,
В колене разрыв, в кошельке недостачи.

За промахом промах, рождён близоруким.
Ни копий, ни стрел и поломаны луки.

Босяк развесёлый, поэт третьесортный,
Эх, бросить бы всё да рвануть на курорты.

Ненужные тексты и пыльные книги,
И в лес за судьбою Владимира Стриги.

Чего же ты ждёшь, чего ты достоин?
Вожди за вождями, весна за весною.

Бокал за бокалом, нектар грусти липкий,
Со дна меня тянут лишь дочки улыбки...

27 января 2026 г.