Тот взгляд я помню. Но рядом с ним всегда живет то, что было до.
Ее руки. Господи, я помню эти руки. Теплые, всегда пахнущие хлебом и сушеными травами. Когда я был маленьким и разбивал колени в очередной игре в догонялки, она не ругалась. Она просто сажала меня на подоконник, смачивала тряпку в холодной воде и прикладывала к ссадинам. Ее пальцы, чуть шершавые от вечной работы, но такие бережные, гладили меня по щеке, пока я шмыгал носом и делал вид, что совсем не больно.
Я закрываю глаза и пытаюсь представить эти руки в своих волосах. Как в детстве, когда она расчесывала мои вечно спутанные патлы, приговаривая, в кого же я такой лохматый.
Ее лицо я пытался нарисовать сотню раз. И каждый раз бросал, потому что краски лгали. Ее улыбка начиналась изнутри, и медленно, как рассвет, поднималась к лицу.
А глаза... Представьте себе самый чистый янтарь, какой только можно найти на берегах.
Я никогда не устал бы в них тонуть.
Post #187
45
- 🍾 1