подкапотное пространство

Наблюдения:
человек, у которого практически не осталось зубов - трезубец.

Нерешительная

Я бросила кости
и бросила Костю.

Подражание А. Тарковскому. Перед листопадом

Безлюдно стало. Мне теперь лишь сноп
ржавой облицовки крон деревьев
смотрит в сердце. Осень, вместо слов,
шелестом крадётся в подреберье.

Лето пробежало, словно мышь
хвостиком махнула, между пальцев.
Спряталось в тени осевших крыш,
в лес удрало вылинявшим зайцем.

Я на осень вексель не нашёл,
золото её не мне сверкает.
Шаг стирает листья в порошок -
осень, то вся в пятнах, то гнедая,

бродит по ту сторону реки,
мне ни улыбнувшись, ни кивнувши.
Осень, рассыпаясь, пробеги
мимо глаз моих
в минувшее.

---
ещё мои (и не только мои, но практически только мои) стихи в группе ВК вот здесь: https://vk.ru/chrisalys

---
ещё мои (и не только мои, но практически только мои) стихи в группе ВК вот здесь: https://vk.ru/chrisalys

Вольный (безвольный) перевод

---
ещё мои (и не только мои, но практически только мои) стихи в группе ВК вот здесь: https://vk.ru/chrisalys

---
ещё мои (и не только мои) стихи в группе ВК вот здесь: https://vk.ru/chrisalys

жизнь - одновременно фундаментальное и совершенно непостоянное явление. это зависит от масштаба или линзы для лазерной указки. все идет своим ходом, достаточно монотонно. небольшие изменения проявляются время от времени, потом возвращается в исходное положение. как едва заметное движение детских качелей от дуновения ветра. одни события сменяются другими. зима понемногу напоминает о себе осени. осень, в свою очередь, показывает, что вообще-то у нее оплачено на полные 3 месяца и поэтому снова дождь. с точки зрения обучения - ученик получает как бы прививку, небольшой укол от последующих изменений, чтобы встретить их вполне естественно. может быть, незаметно.

с пивом в России произошло примерно тоже самое. довольно долго готовили к отвратительному качеству напитка, судя по всему. я уже не говорю, что повышались цены (хотя платить больше 100р за бутылку пива все еще психологически некомфортно). да, качество менялось, потом возвращалось, потом опять ухудшалось, потом снова вроде ничего, но что-то не то. те же жигули барное, что является/являлось абсолютной базой - иногда попадалось весьма не очень. но всегда была достойная замена, пусть и немного. (та же крюшовица, но правильно говорил диман в свое время - что то с ним не так. сегодня больше двух банок становится тяжко его пить)

что произошло сейчас – все пиво до 100 рублей стало невкусным. нет, это не очередной скачек, т.к продолжается довольно длительное время. причины ясны, чтобы удерживать потребительскую цену, приходится удешевляется производство. когда-то давно (около 5 лет назад) нечто подобное произошло с сигаретами. бросил их курить после того, как понял, что все, что я мог курить раньше стало просто несуразной парашей. произойдет ли тоже самое с пивом? не знаю, но пока смотришь на витрину магазина, в какой-то момент понимаешь, что проще ничего не покупать.

зачем нужен этот пост – я все же решил пробовать любое пиво до 120р с целью понять, есть ли еще годные варианты. пивной дневник оказался тут очень кстати. с 2016 эталоном для меня было жигули барное (особенно летом 2022) оно всегда имело выраженное соловое тело, приятная горчинка от хмеля, никакой лишней сладости и помоев на послевкусии. чистое пиво, с которого даже похмелье крайне редкое явление. и, конечно же, цена. сейчас это сладкая хуйня.

сразу скажу: любое пиво из разливных магазинов, «живое», южное, крафт - идет прямиком нахуй. причины разные, но объяснять смысл отсутствует

Тарковский облюбует подоконник.
Чуть слышно подкрадётся Боратынский.
И Северянин нам ряды пополнит.
Бродский легион элегий римских
расквартировал в углу пылиться
в форте из цветастого картона.

Мы из нашей комнаты не выйдем,
лишь бы только избежать ошибок.
Пусть она похожа на блошиный
тесный книжный рынок, не в обиде
ни один из нас. И лишь увидев
кошку Муську, Бродский всполошится.

"Лето шло к концу", - споёт Тарковский
голосом Ротару. Примеряя
тогу, завернусь по горло в простынь,
словно я южанин. Северянин
всем нальёт шампанское и с нами
съест по ананасу. Тут вопросом

Бродский раскартавит - кто кого из
нас, на самом деле, с ананасом
съел, и, не дослушав всех гипотез,
выскажет - не мы его, не нас он -
всех сожрало время. И, негласно,
мы поймём, что, как ни назовётесь -

времени неважно, время залпом,
всех по одному, идя по списку,
съест без эпитафий и преамбул.
Чайник на конфорке нервно взвизгнет,
выдохнем и мы. Лишь Боратынский
истово смолчит трёхстопным ямбом.

***

Шорохов страничных разговоры.
Взмах бумажных крыльев переплётных
птиц. Огарки мыслей. Сонный город
в окнах бродит, моросью оплёван.
Комната сжимается в объёмах
дремлющих в ней рифм и аллегорий.

---
Ещё мои (и не только) стихи в группе ВК вот здесь: https://vk.ru/chrisalys

где-то во второй половине 2000-х деньги на компьютерные игры мне давали очень редко (до компа было пару лет с сегой мега драйв, но там с этим было попроще. доходило даже до того, что находили картиджы просто в земле, гуляя по улице). часто было такое, что все имеющиеся игры прошел вдоль и поперек и единственным глотком свежего воздуха были диски, шедшие к игровым журналам (привет "игромания", "pc игры", "game exe" и прочие, которые я лутал бесплатно), конечно, полноценную игру тебе туда никто не положит, но были демо-версии, в которые я гонял с утра до вечера (некоторые помню, но что это оказались за игры, установить до сих пор не удалось). на одном из таких дисков попался этот трейлер. даже не демо. просто видео длительностью не больше 2х минут. я пересматривал его каждый день по нескольку раз. уже тогда я был фанатом half-life и, как мне показалось, игра со странным называнием "Ярость: восстание на Кронусе" была на нее очень похожа. еще и роботы какие-то, от первого лица шутер и от третьего, как будто есть открытый мир, персонажи всякие, в баскетбол можно поиграть, ну и вообще заняться всем, чем хочешь! под этот забойный аниме опенинг детское воображение рисовало мне чуть ли не идеальную игру. в то время найти ее в местных магазинах мне не удалось, а с появлением интернета я и вовсе про нее забыл.
не знаю как, но вспомнил про нее сейчас, спустя около 20-ти лет и решил пройти. трейлер не обманул, там действительно есть и аниме персонажи, и роботы, и город, и крутые пушки и все остальное (кроме баскетбола. хз что это, в интернете ничего про этот момент не нашел). другое дело – половина из этого просто не пригождается, а все остальное сливается в однообразную массу. игра идет без разделения на миссии, просто загрузка локаций одна за одной, как в hl. единственное разделение это то, что иногда ты играешь за пехотинца, т.е. просто за человека, а иногда он садится в большого робота и игра ведется из его кабины. вид от третьего лица неиграбелен абсолютно, робот может превращаться в летающего, но зачем это нужно я не понял, ни разу не потребовалось. играя за пехоту или робота, в арсенале к середине игры максимальное количество оружия, целых 9 штук (итого 18!). но пользовался я от силы двумя-тремя, другие просто не имели смысла. был прикол - оружие в виде игрушки для животных. использовался в миссии, где среди японских кварталов нужно было найти кота. еще из плюшек там вроде как две концовки на выбор, но я не понял в какой момент этот выбор происходит. всего один раз были варианты ответа в диалоге и то на вопрос напарницы встречаюсь ли я с кем то сейчас (независимо от выбора ответ одинаковый).
перечислять недостатки или преимущества полностью бесполезное дело. игра, очевидно, недоделана, но сейчас это вообще не имеет никакого значения. важно то, что она вышла в один год с half-life (1998) и, вроде как, должна была быть её конкурентом. там даже звуки ходьбы и выстрелов иногда одинаковые. но вот что для меня точно объединяет эти две игры – обе я не смог пройти до конца, застряв прямо перед финальным боссом. и Ярость, и hl намертво зависала перед тем, как он должен был появиться.

https://youtu.be/--c7T6UDsqM?si=H1H_NCqP_RDRs-a5

Я знал про эту реку, что она
однажды затвердеет и изменит
свой цвет на белый. Что её волна,
спать сопроводив уставший сейнер,
выгнется курсивом и сама
стихнет до весенних воскресений.

Рыба, проплывая, вдалеке
не заметит купола собора,
не услышит, как шуршит пакет
у причала, сути разговора
с губ прохожих не уловит, след
блудной кошки не поднимет. Город

статуи оставит прозябать,
для отвода глаз присыпав снегом
трещины их кожи. Про себя
рыба матернётся, вместо неба
лбом уткнувшись в лёд, и полынья
рыбе той покажется Эдемом.

Я не здешний, потому спешу,
где не сто‌ит. Часто спотыкаюсь.
Купол головы, как парашют,
собирает воздух, расправляя
складки переулков. Белый шум
города мне затирает память

и рябит в глазах. Я тороплюсь
нос укутать в шарф, зрачок в ресницу.
Инстинктивно намечаю курс
от аптеки к церкви и больнице,
прячусь в них, кресты приняв за плюс,
от погодных минусов столицы

севера. Та рыба, что и я,
что и я - река, за солнце примем
брюхо подвесного фонаря
и вернёмся в прошлое, отныне,
будто мы на капище, молясь
лампе, как языческой богине.

Ещё мои (и не только) стихи в группе ВК вот здесь: https://vk.ru/chrisalys

Воспоминания о субботней стирке

Белье вертелось в стирке. Я учил
созвездия трусов, носков и маек
в стиральном полушарии. Ключи
нашлись. За ними шли, хромая,
штаны под тектоническую дробь
забытой сдачи мелочью в карманах.
Рубашка умоляла: "Жми на стоп,
пока не грянул отжим". Караваны
мыльных пузырьков кусали грязь,
пятна от борща не первой крови.
Вся стиралка в ужасе тряслась,
грязных дел раба́, но непреклонен
тот режим, что я установил.
Голым был король в миниатюре,
ждал свои отрепья, а они
расплывались в камере-обскура.
Вне себя крутился барабан.
Видел бы тогда нас Якубович,
что бы он сказал? Что жизнь - игра?
Букву назовите в этом слове?
Буквы разбежались. В немоте,
слыша только гул из этой братской
вещевой могилы, я хотел
больше никогда не появляться
в прошлом, словно в ношеном белье.
Снять с себя чехлы, в которых спрятан
я от мира. Но опять на мне
после стирки проступают пятна
памяти. Затерянный в вещах,
все свои чехлы попеременно
скомкаю и побросаю в шкаф...
Выглажу и заново надену.

Колыбельная для Магриба

Магриб давно не знал таких закатов.
Всё небо расчертили на полоски
косматые ракеты. Автоматы
внизу трещали, будто бы подростки,
оставшиеся без присмотра нянек.
Ночь припудрит полосы, осыпав
звёздами; напомнит, кто хозяин,
флаг его рисуя над Магрибом.

Роем ви‌лись пули и кусали
тучи за брюшину, оставляя
дыры в них, и рваными кусками
дождь цедил послание на брайле,
землю осязая. И косыми
взглядами пересчитав барханы,
вниз смотрело небо, но пустыня
смотрит хоть и снизу, но на равных.

Сбившимся с дороги бедуином
ветер огибает нефтяные
вышки. В его шорохе раввины
слышат предсказания дурные.
Прядями цепляя полумесяц
прочно вросших в землю минаретов,
ветер растворяется в предместьях
города, придавленного небом.

Скованные привязью верблюды
думают, кем были в прошлой жизни,
мысленно соизмеряясь с Буддой.
Вдоль горба растёкшаяся жидкость
намекает, может быть ковчегом
в стойле Ноя, только не угодно
ныть верблюдам. Может, человеком,
и затем плюют друг другу в морды.

Патокой десятка полнолуний
спутником Земли залиты дюны.
Пёс бродячий рвёт, ополоумев,
глотку и разбрызгивает слюни,
пастью бок луны хватая в луже.
Сахарным песком песок Сахары
серебрится, но не тает в кру‌жке.
Ночь над ним сгущается заваркой.

Джинны тихо спят в однушках-лампах.
Спи и ты, Магриб, и будь уверен,
время быстро забывает ранги,
только смерть спасает от старения.
Так сказала местная старуха,
дать дирхем ей - зубом поклянётся.
Спи, Магриб, ворочаясь на брюхе.
Спи, пока тебя не видит солнце.

Лихорадка на другом конце
континента. Воспалилась память.
Внутричерепной котел оплавил
Цельс.

Облака идут то вбок, то вверх.
Ты блуждаешь, вперившись за ними,
и ботинки обрастают глиной
рек.

По траве промчится, одинок,
странствующий по полю кузнечик,
но не слышно вальса - изувечен,
знать, смычок.

Сердце прогоняет кровь, а пот
льется из тебя как из-под крана.
Тело липнет будто бы к сметане
кот.

Ртуть определяет, мне теперь
быть или не быть, ползя к зарубке.
Бог, видать, донёс свои задумки
ей.

Не переживай и лоб утри.
Бог с тобой - сегодня воскресенье.
Градусник покажет тридцать семь и
три.