Подпольный клуб находился в Дублине, в задней комнате старого паба. В воздухе витал запах стаута и дешевого виски. Сегодняшний гость приехал не на старом велосипеде, а на дорогом автомобиле, который он припарковал прямо у входа, наплевав на правила. Он прибыл сюда не для того, чтобы драться, а показать всем — он и есть бой.

Организатор, увидев его пиджак от дорогого бренда, ухмыльнулся:
— Ты пришел купить этот клуб?
Гость лишь высоко поднял подбородок: — Я здесь, чтобы взять всё, что вы считаете своим, — прозвучал его голос с сильным ирландским акцентом. — И сделать это стильно.

Против него вышел здоровый борец в майке-алкоголичке. Когда он попытался сократить дистанцию, схватить и уйти в партер, ирландец просто отскочил. Он не был простым бойцом — он был мастером перемещений. Он танцевал вокруг борца, держа руки опущенными, а удары наносил под необычными углами. Это была чистая контратака. Он играл с противником, как кошка с мышью.

Вместо того чтобы закончить бой сразу, мужчина начал говорить. Он указывал пальцем, куда упадет его следующий удар, издевался над неуклюжестью противника, обещал нокаутировать его через определенное количество ударов.

В конце концов, гость решил закончить представление. Молниеносный, точный удар — и борец рухнул на грязный пол. Победитель заложил руки, словно позируя фотографам. Ошеломленные зрители не понимали, как реагировать.

Когда он выходил, организатор крикнул вслед:
— Ты сумасшедший! Уходи!
Герой дня картинно обернулся и окинул публику зеленым огнем своих глаз:
— Вы еще не видели моего лучшего выступления. — И уехал обратно в свою шикарную жизнь, оставив в клубе аромат своей невероятной харизмы.