ты шла по снегу босиком
там где завьюженные тропы
и море в сине-голубом
тебе нашёптывало что-то

мы жили будто в полутьме
в тени святых, убогих, нищих
в обыкновенной кутерьме
где мы придумывали вирши

пусть все останутся, а мы
умрём в Монголии под пылью
пусть нам священные псалмы
поют с небес, мы станем былью

на неподдельной глубине
где нас никто не слышит
ты растворяешься во мне
святом, убогом, нищем