17.09.1993.

Я — Митчелл Винсент, мне двадцать четыре года. Сегодня семнадцатое сентября.
Вчера был сорок первый день со дня смерти младшего брата. И, впрочем, я бы не писал это в пустоту, если бы не сегодняшний случай.
В шесть-семнадцать, когда за окном только отъехал соседский гудящий мотоцикл, в самой дальней комнате квартиры что-то упало.
Не то, конечно, чтобы я привык к такого вида мероприятиям, но, незамедлительно встав, я зарядил пистолет и пошёл в ту сторону. И не обнаружил ничего интересного, кроме упавшего балисонга брата.
И всё бы ничего, но он выпал из коробки, в которую был глубоко убран.