Двоечники

Прости за мою незрелость
Разбитую об тебя
За то, что ты зритель
Того, как я с миром воюю

За то, что хотелось
Чего-то в тебе, не самого тебя
Что голод мой ненасытен
Что это крещу любовью

Я пишу это слово
С шестью ошибками
Я всю жизнь учу
Только это слово
Но когда я с тобой
Оно кажется мне
Откуда-то очень
Знакомым

Мне ужасно жаль
Что и тебе оно выдано
Непроверенным
Нерешенным
Невыученным
Неготовым

Эта тяга
Похожа на тягу всей
Неразумной жизни к свету
Мы не так
Далеко от пещерных
Предков; ведь откуда мы – света
Там грандиозно мало,
Почти и нет.

И эта тяга всем нам простительна
Но простить ли в себе человека
За сопутствующий ущерб
За иссушающее бессилие
Пред любовью к своим насильникам
За настырную глухоту
К каждой подсказке бога и тела
За желание не узнать
Человека ни в отражении
Ни в постели?

Я пока не пишу люблю
Но пишу прости
Подразумевая первое
И все, что я делаю –
Делаю, помня твой теплый свет
И когда все меркнет
То только его я ищу в себе.