[Архив] Петр Стаматин//Джинн в твириновой бутылке

🤩🤩🤩🤩
☺️автра приедет инквизитор. Они знают, что делать.
🤩🤩🤩🤩

☺️🥬🥬🥬🥬🥬🥬🥬
🥬🥬🥬🥬🥬🥬🥬🎀

🌟 Актёр под именем Пётр Стаматин покидает пантомиму.

в составе появилась свободная прореха

Как же я устал...

･ﾟ ･ﾟ·:｡ ･ﾟﾟ･Почтовый ящик･ﾟ ･ﾟ·:｡ ･ﾟﾟ･

Пётр, говорят вы кого-то смотрели за кладбищенской девочкой Лаской, что вы были ей прям как отец… Так почему же вы запустили это дело? Почему дали коменданту стать её приемным отцом и дать ей свою фамилию?

"Как отец"... Я и за собой то присмотреть не могу, вы же знаете. Кладбищенская девочка действительно жила у меня во время песчанки – по-моему, я уже об этом рассказывал? Наверное, это было лучшим временем в моей жизни за последнее время, несмотря на страшную болезнь...

Тогда я действительно привязался к Ласоньке. Думал, придумаем что-нибудь с Андреем, чтобы помешать коменданту, думал бороться, но взгляните правде в глаза – опекун из меня никудышный, а отец и подавно – лишь последний пьяница, который не может удержать свою жизнь сам. У коменданта есть деньги, защита, статус, даже жена имеется, а у меня только одинокая мансарда да пустые бутылки.

Я думал, и до сих пор думаю, что так для нее лучше, хоть и не хотел, чтобы она уходила. Давно пора бы привыкнуть ощущению, что от меня все уходят..

...Может, и самому пора уходить?

･ﾟ ･ﾟ·:｡ ･ﾟﾟ･Почтовый ящик･ﾟ ･ﾟ·:｡ ･ﾟﾟ･

Совсем забыл я про него уже: даже не заметил, что стопка старых, все еще не отвеченных писем немного пополнилась. Ну, сейчас мне все равно делать нечего, так что...

━─━───────༺༻───────━─━

Скучаешь?

Смотря о чем спрашиваешь, ну, или, о ком... По брату, который теперь заперся в кабаке и не приходит? По Ласоньке, которой мне теперь стыдно даже на глаза показаться? По Фархаду? Скучаю, конечно...

Скучаю по улетевшему времени и по человеку, которым я был до Башни – в то время я еще не смотрел на свою жизнь со стороны мутного стекла. Но я его уже плохо помню...

Какая репутация у тебя на Горхоне?

Сам послушай, что говорят: то последний пьяница, то гениальный архитектор, то просто сумасшедший. А по мнению некоторых еще и убийца, если копнуть глубже. Все вместе, наверное, и есть правда. Вот такая репутация...

Кто для тебя лучшие собутыльники?

Те, кто не задает лишних вопросов и не лезет в душу, а таких мало. В основном моим неизменным собутыльником был я сам, мой брат, или случайные люди в кабаке. Не помню их всех поименно, сами понимаете... А недавно вот выпил с Бакалавром, а потом и с Грифом.

Твирин закончился...

━─━───────༺༻───────━─━

Снова бутылка. Первая, вторая, третья... Твирин, наверно, единственное, что у меня сейчас осталось, и единственное, что помогает мне не думать. Мысли теперь такие вязкие, густые, деревянные, и с ними легче. Время течет также стремительно, как твирин по глотке, пока я сижу на полу, прислонившись спиной к стене.

Одна бутылка сменяется другой, пока пустые наконец не падают и не катятся по половицам из-за неловкого движения руки. Плевать.. Потом уберу. Главное не наступить на какую-нибудь, если буду вставать...

Где-то на середине счета я стал хуже чувствовать свои же пальцы, а в ушах начал нарастать странный гул. От него по коже расходятся мурашки.. Глаза слипаются, но я не даю им закрыться, делая очередной глоток. Твирин уже почти не обжигает горло, и мне все чаще кажется, что в комнате кто-то есть. Знакомые тени сидят по углам, молчат и смотрят так укоризненно... Или с жалостью? Не нужна мне никакая жалость...

Все-таки закрываю ненадолго глаза, чтобы отдохнуть от света, однако чувство чужого присутствия только усиливается. Стоящие рядом со мной пустые бутылки звенят, сталкиваются друг с другом, и этот звон кажется слишком пронзительным и громким для и так тяжелой головы.

Рука же сжимает еще полную бутылку. В ее темном стекле видно собственное расплывчатое отражение, и отчего-то становится еще паршивее. Даже в бутылке не скрыться от взглядов... Пальцы сжимаются уже так, что костяшки белеют.

– Да что вы всë смотрите! – взбесился я и бездумно замахнулся рукой.

В следующее мгновение бутылка уже влетела в противоположную стену, с громким звоном разбившись на множество осколков. Твирин стекает по стене.

━─━───────༺༻───────━─━

В мансарде вновь тишина. Еще утром я думал, как мне надоело, что в ней стало так много людей, а теперь их нет, эта наконец полученная тишина ощущается еще хуже..

Вкратце, мы поссорились. Бог знает из-за чего – то ли из-за того билета "заменительного", то ли из-за чертежей как в старые-добрые... Андрей в итоге заперся в кабаке, а француз, возможно, уехал? Честно, не знаю. А я... Я напился, да поплелся в мансарду.

Голова гудит...

━─━───────༺༻───────━─━
cr: Glenn Brady "cold morning"
glenn_brady_art (inst)

•────────⋅☾ RP - post ☽⋅────────•

– Свободны. Допрос окончен.

Слова инквизитора доходят до меня не сразу – не верится, что часы наконец починили.

Брат со странным выражением лица сжимает в пальцах какую-то бумажку француза, а сам обладатель данных документов подозрительно притих... «Заменительный билет», как выразился Карминский. Не знаю, что это, и знать сейчас не хочу! Своих секретов с головой хватает.

Практически вылетаю из собора, не дожидаясь остальных и с облегчением выдыхая. Я и забыл, насколько свободнее дышится вне душных стен собора. Мои спутники, кажется, выходят следом.

– В кабак. – твердо говорю я, не оборачиваясь и не зная, пойдут ли за мной.

Даже лучше, если не пойдут. Сейчас мой лучший собеседник – бутылка... Она хотя-бы молчит, не допрашивает, не требует документов и чертежей.

━─━───────༺༻───────━─━

Видимо часы – это единственное, что движется в соборе. Время ведь не остановишь и не замедлишь... Или замедлишь? По-моему, этим балуются дети в Многограннике. Уж не знаю, насколько у них получается...

По крайней мере, у меня не получалось. Иронично.. Башня отвергает своего же архитектора, и с распростёртыми объятиями принимает детские грëзы.

Однако здесь в соборе кто-то будто взял и замедлил стрелки в сотни раз, а каждая песчинка падает вниз невыносимо долго...

━─━───────༺༻───────━─━

Мне кажется, что этот допрос будет длиться целую вечность... Торчу здесь несколько часов, а по ощущениям недели три. Зачем я вообще сюда пришел?... Каждый угол собора уже вдоль и поперек изучил, хоть помирай от скуки!

Интересно, если я сейчас тихо уйду, меня вообще заметят?...

━─━───────༺༻───────━─━

У этого города слишком много рёбер жёсткости.

Слышал, будто город наконец оживает. А я все не могу ожить. Да и стоит ли?...

━──────༺ Допрос 2.0 ༻──────━

Пальцы, которые когда-то чертили Многогранник, теперь лежат на столе с эскизами простой больницы. Стыдно, даже обидно, но больше всего скорбно...

– Г-н Карминский, это начало работы. Сейчас чертежи не обязаны быть идеальными или завершенными, но мы действительно выбрали те, что на наш взгляд получились лучше других.

Замолкаю. Андрей будто уже готовится снова выдать что-то провокационное, а Марсель замер, и, кажется, вообще дышать перестал. "Хорошая" компания для совместного допроса, и добавить нечего.

– Если вы хотите внести правки, мы все доработаем. – добавил все также сдержанно.

Я сказал, что мог, а чужие документы – вообще не мое дело. Поскорее бы вернуться в мансарду...

━──────༺ Допрос 2.0༻──────━

Захожу в знакомый собор следом за братом и французским гостем на его плече. Тот, как только с него слез, начал слишком уж фамильярничать с инквизитором – это он от страха, что-ли? Или глупости? Ну и зря...

От чего-то молча наблюдать за витражами, игнорируя накаляющуюся обстановку не хотелось, как и лезть на рожон. Внутри холодеет. Слишком хорошо мне помнится прошлый допрос – как вспомню, так головная боль да тошнота накатывает...

– Господин Карминский, Жак-Луис – простой архитектор. Мы привезли его помогать с проектом, только и всего.. Он здесь временно. – начал я, пытаясь сгладить вызывающее поведение француза. – Мы, сами понимаете, не очень хороши в... нормальных постройках, и нам понадобилась помощь.

Подхожу к столу, раскладывая на них чертежи из сумки.

– Вот, лучше на эскизы и чертежи больницы взгляните.. Мы успели накидать несколько.

•────────⋅☾ RP - post ☽⋅────────•

– Ага, как же... – фыркнул я в ответ. – Жду не дождусь и предвкушаю, когда он снова начнет про Башню мою невозможную допрашивать. Особенно "приятно", когда меня рассматривают как музейный экспонат.

Карандаш выскальзывает из пальцев. Я только вздыхаю и не поднимаю его – все равно толку никакого.

– Ну, надо – значит надо... – пробормотал я нехотя.

Плестись в Собор не было никакого желания, но и оставаться в мансарде тоже. В ней теперь стало слишком много людей, чем обычно бывает – нельзя в одиночестве побыть... И попить в одиночестве тоже негде. Хоть сбегай из дома к Вороньему Камню или на Кладбище – а вдруг там Ласоньку повстречаю?...

Встаю из-за стола, чтоб собраться. Собирать, в общем-то, нечего – только первые наброски и чертежи больницы, да и те брат с французом понесет. А я там только так, для вида...

Накидываю на плечи привычное лоскутное пальто и первым подхожу к выходу на лестницу. Хоть на улице проветрюсь.

– Ну, идем что-ли, господа хорошие...

━─━───────༺༻───────━─━

Что совой об пень, что пнём об сову, а всё одно сове больно.

•────────⋅☾ RP - post ☽⋅────────•

Бесцельно вожу карандашом по чистому листу... Хоть за одну бы мысль ухватиться, да все без толку. Больница – вполне себе реальный объект, и в идеале должен быть максимально удобен для людей. А я никогда не строил для людей. Теперь сижу, смотрю на свои же эскизы и чувствую себя довольно бесполезным. Хотя, не велика потеря – Андрей с Жаком и сами справятся.

━─━───────༺༻───────━─━
– Явился, не запылился. – сказал я тихо, когда в мансарду наконец ввалился пропащий француз, который очень даже запылился, да еще и промок. Я оторвался от чертежей, чтоб подкинуть ему полотенце, висевшее на стене.

– Грейся давай, чаю выпей. Не хватало еще, чтоб ты разболелся... Иначе не больницу будем строить, а тебя лечить. – я фыркнул, отворачиваясь обратно к наброскам и чертежам.

– Нам, кстати, к Карминскому не пора, господа? – мысль об инквизиторе неприятно кольнула под ложечкой.

•────────⋅☾ RP - post ☽⋅────────•

Чайник уже закипает. Тонкая струйка пара тянется вверх и растворяется в воздухе. Я стою у окна, кутаясь в плед и посматривая в небо на шпиль Башни. Я и не думал, что так соскучился по виду ненаглядной красавицы, которую до поездки мог видеть каждый день. Из безмолвного наблюдения вывело тихое копошение брата – видимо, проснулся.

– Да я только проветрить... – отвечаю я, пожав плечами, но все-таки прикрываю створку окна, чтобы не дуло на Андрея. – И отоспался я уже достаточно. А ты выспался, брат? Чай будешь?

Не дожидаясь ответа беру две одинаковые кружки с полки, а небольшой чайник заливаю водой, и слабый травянистый аромат тут же разносится по мансарде. Немного подождав, я разливаю напиток и сажусь за стол. Горячий чай почти обжигает горло и язык, но кружка приятно согревает пальцы.

– Не знаешь, где твой француз? Вещи на месте, а его самого и след простыл. – спросил я после нескольких глотков. Тревожно что-ли за него было... – Да и к вампиру надо бы идти всем вместе, без него не пойдем...

•────────⋅☾ RP - post ☽⋅────────•

Просыпаюсь неожиданно поздно. С трудом размыкаю глаза и тупо смотрю в стену, ощущая на себе руки и тепло рядом. Голову мутит... Слишком много поспал. Что более неожиданно – брат тоже еще спит рядом.

Разбудить его не решаюсь. Только осторожно выпутываюсь из рук и сажусь на край кровати. Сижу так, слушая дыхание брата и тихий щебет редких птиц за окном. Стоило бы встать, умыться, чайник поставить...

Посидев еще немного накидываю на себя плед и подхожу к окну, тут же распахивая его. В мансарду проникает сырой влажный воздух – ночью, кажется, дождь был. Свежесть немного прочищает заспанную голову.

Окидывая взглядом мансарду, замечаю, что горка чемоданов столичного гостя никуда не делась, а самого его совсем не видно. Интересно, где этот франт ночевал? Не на случайной скамейке же...

━─━───────༺༻───────━─━
Все также тихо. Смотрю на Андрея – все также спит и ровно дышит. Лицо его усталое, хоть и спокойное. Измучился совсем... Ну, пусть спит, а я пока чай поставлю.

•────────⋅☾ RP - post ☽⋅────────•

– Переживаю, брат... Он чужой здесь. Этот город чужих не любит... Над нами хотя-бы Каины были, а он что?

Я тянусь за пледом и тут же накрываюсь им. Поворачиваюсь к стене и поджимаю колени, поудобнее устраиваясь на кровати.

– Но да ладно. – выдыхаю я. – Мне-то что... Своя голова болит.

Слова повисают в воздухе, штрих карандаша снова прорезает тишину. Я плотнее закутываюсь в плед и засыпаю, проваливаясь в темноту.

•────────⋅☾ RP - post ☽⋅────────•

В мансарде вскоре воцаряется привычная тишина. В воздухе теперь витает не только пыль, но и слабый аромат каких-то столичных духов. Слышно только как лампа потрескивает и еле слышно скрипит карандаш. Андрей работает.

Я же лежу на кровати, в полусне. Штрихи почти убаюкивают, но что-то не дает заснуть. Хочется поговорить, хоть и не желаю тревожить брата за работой.

– Андрюш... А если Жак потеряется? Или наткнется на кого-нибудь? Искать еще его по всему Горхону... Хорошо если к Башне пойдет и засмотрится – там его и отыщем... И где ему вообще у нас спать? У нас одна кровать, узкий диван, да ванна. Я, конечно, могу в ванну лечь, но все-таки..

Зевок прервал мои полусонные мысли. Прикрываю глаза, не особо ожидая ответа и готовясь наконец погрузиться в сон.

•────────⋅☾ RP - post ☽⋅────────•

Я лишь молча наблюдаю за
начинающимся балаганом в своей мансарде. Только приехали, а уже успел пожалеть, что не подобрали французу отдельное временное пристанище. Столько квартир, даже домов пустует после чумы, но нет – обязательно этого франта надо ко мне подселить! Голова уже гудеть начинает. Да и ноги после дороги совсем ватные, не держат. Но ладно... Стерпится-слюбится.

В темноте, да не в обиде.

– Мы только вернулись... К инквизитору позже наведаемся, а сейчас дайте отдохнуть спокойно... – вздохнул я устало, сквозь дремоту смотря как брат затаскивает Жака обратно в комнату.