На стыке осени и лета,
Где ветер путает строку,
Я не дарю тебе сонеты
И только имя берегу.

Я выделяю эту прелость
Травы сырой и золотой
И неба ломаную серость
Над собственною наготой.

И на заборе, как на клетке,
Дрозды сидят, ещё поют.
Печатаю тебе заметку,
Но получается этюд.

Где тень становится частицей
Листа, что в лужу упадёт,
И в этой призрачной водице
Тебе привет передаёт.

И если тень частица света,
А провода как нотный стан,
То музыка не здесь, а где-то
Приблизится к твоим устам.

И лето выдохлось, как муха,
Прохлада лезет под бельё,
Не отличаю слух от слуха,
В оконный не смотрю проём.

Андрей Медведев пишет ✍️