По осени деревья все — поэты,
Качают головами взад-вперёд,
Надеются, что кто-нибудь поймёт,
Заплачет, улыбнётся — после лета.

А листья — это тихие стихи,
У каждого — особенного цвета,
Хранящие в прожилках по завету,
Ладоней тёплых тонкие штрихи.

А ветер, что срывает и несёт
Всю эту бесконечную ораву,
Издателем считается по праву —
Роняет там, где кто-то очень ждёт.

И кто-то соберёт себе гербарий,
А кто-то обойдётся лишь одним,
Что невесом, почти неуловим,
И потому не нужен комментарий.

По осени деревья все — поэты,
Качают головами взад-вперёд,
Надеются, что кто-нибудь поймёт,
Но никогда не ждут, не ждут ответа.

22.09.26

Андрей Медведев пишет ✍️