Утро пришло со светобоязнью. Я смотрю на снежную гладь и думаю, что вине моей ни конца ни края. С вечера уже подозреваю об этой панике. Извините, что я дурак, дорогой научрук, начальник, приятель и человек на баре, в котором я не пью. Просто глитч на экране этой как её там реальности, пустой звук. Почему мне так больно сука как отдышаться когда не бежал? Искусство вместо брейнрота, прости моя голова я тебе изменял с красавчиком из тиктока. День калека за днём сурка и в каждом я снова учусь ждать считать и молиться. Палки в колёса или спицы -- разбираться приходится: враг я себе или друг, хотя если по-честному мне непонятно откуда у вас в нашем веке друзья. (Я хотел чтобы он остался да-да старая песня в этой стене из слов, ну да в этом стишке о другом.)
Я смотрю на снежную гладь из окна комнатушки на шестнадцатом этаже, как торопится малышня к первой паре, тянется как лыжня, и автобус вяло бредёт: университет, метро, ещё что-то, уже более далёкое.

Почему мне так сложно дышать?