По линиям судьбы, будто по струнам, перебираю усталыми чувствами. Мотив этой песни знаком, прост и понятен. И так мил — как звонок в дверь, не сулящий ничего хорошего.

Опять верхушки деревьев обожжены затухающей горелкой солнца, и скоро всё умрёт, чтобы начаться заново — холодное, промёрзшее насквозь.
Но, наверное, это и есть любовь. Любовь, которая не горит и не сеет. Она — вакуум, высасывающий последнее, что осталось от космоса, где миллиард лет сияли самые тёплые звёзды.

Я наблюдаю, как ты удаляешься в сторону алого неона вывески. Поворот. Удар дальнего света фар прямо в сердце... Темнота.
И снова эта музыка:«Мне некуда бежать, и, в принципе, я согласился бы на ножевое, пока мои губы всё ещё пахнут тобой»


Tom Ford London