творчество

и это правда: нам с тобой не выбраться
из сумрака растущих через грунт цветов,
и песню соловья не повторить, услышав вдруг,
и солнца не исторгнуть из души.
как ты права: нам можно лишь барахтаться,
как два бессмысленных комочка теплоты,
и целоваться — но похоже чтоб на драку, и
в груди лелеять утонувшую печаль.
наверно, так, и уж никак, наверное...
капуста детскими слезами из земли торчит,
и пузырится — как от хохота вздымается —
огромный, небоступный горизонт;
и всë это увиденное вдруг забудется,
и мелочью покажется
на сон грядущий, и
ты будешь в этом сне, до блеска обнажëнная,
до ненависти, до бессилия — права.