У дождя не бывает плохого кроя, он сам крой,
исчезает каёмка, кромка, наступает рой,

а потом отлив – проступают профили на мели,
это меня на эхо корабельное нанесли,

говорящий рельеф у шельфа иной судьбы,
профили, множенные на сто – анфас твоего судьи,

свернусь аммонитом в памяти, россыпи посреди
глубоководного сора, а там уж, глядишь, дожди

наступят, пятку свою о меня ссаднив,
но и эту прядку запрячет в парик прилив,

потому что чревато малодушие – малокровием,
и бескровна смерть от удушья, бушуя с роем,

я увижу на горизонте – ничейный челнок
обернётся морской черепахой, и уже ничего.