На второй снег.

На чёрном воздухе, как в пиксельной игре,
Снежинки белые, как будто бы зажато
На крестовине «вниз» под пальцем у бомжа,
Случайно умершего в этом ноябре,
Ползут, как выводок в песке черепашат,
Но белых, как из извести, на чёрном,
Что твой inside, my dear dead, никчёмных,
Таких, что их вот-вот удочерят.
Короче, я под этим подо всем,
Стою грибком из Марио, мигая
Бездейственно… И это всё – такая
Игра, где всё совсем не насовсем…
В комбинезонах, Вейдером дыша,
Придут однажды ЭТИ, и бомжа,
К примеру вот, отнимут от геймпада –
Засыплет кладка тетрисная Русь,
А может я, мигнув, не размигнусь,
И снег, как был, так и продолжит падать
На чёрном воздухе, как в пиксельной игре,
Не то рывки, не то сплошной завесой,
И так и будет кто-то из подъезда
Под ним вставать веками во дворе.