Короткая любовь, как вспышка СПИДки,
в окне у электрички, будто спит кит,
брюхаты от надавливанья пятна
по принципу – большое в необъятном.

Когда гремит коррида, укори нас,
священный бык с рекламою доритос,
за то, что мы потрём периферии,
как дворники зимой автомобили.

Ты в простеньком, со штопанною спинкой,
на набережной Дома, – неусыпно,
вернее сонно, туловищем тающ
и кверху брюхом, хоть млекопитающ,

наш Дом плывёт, черты неразличимы –
твой профиль снова – парафраз мужчины,
нажи́тый им метлою на полставки…
И жизнь – не что иное, как фальстарты

и марш-броски за элькой уходящей –
не догоняя, эйкаю, пропащий…
И вторю эху, кутаясь Ионой
в него – с хвостом луны пристанционной.