Вести с кем-то диалог сейчас казалось чем-то необыкновенно странным. Молчание длилось неделями, главным другом и посредником становились записки, а человеческий голос — посторонним шумом. Он смиренно слушал чужую речь, внимал, хватался за каждое слово, но в то же время каждый звук словно проходил сквозь него, и логическая цепочка вновь рушилась, оставляя за собой странное ощущение "не от мира сего". Но он слушал. Не осмелившись поднять глаза, он только помотал головой — слабо, словно любое движение сейчас порвёт невидимую нить, которая обещает привести к чему-то, что вселяет в него светлую, даже отчаянную надежду.


« . . . Ты должен извиниться не передо мной, — ответ задержался, но всё же пришёл, скомканный и кое-как сформированный среди вихря мыслей, которые хотелось одновременно и высказать, и утаить глубоко в своём подсознании, — но я прощаю тебя.
Спасибо. »

Такое дикое, странное слово — "спасибо". Словно чтобы его услышать, надо сделать что-то невыполнимое, великое, что-то, что потрясёт души и оставит за собой ярчайший след. Но никто, даже сам он, такого никогда не делал. Никто не одолел Спектра, никто не вернул ему то, чего ему не хватает, никто не избавил его от холода, более того — доставили неприятностей, от которых теперь ноги ощущаются как на грани судорог. И всё равно — они ведь пытались. И эта, пускай и тщетная, попытка, оставила за собой такой след, который, казалось, остался замеченным только им. Они пытались — он благодарен.

« Ты сделал то, что посчитал нужным. Ты попытался. Этого достаточно, я. . . я так думаю. »

Листья трепетали от ветра. Может ли трепетать человеческая душа?

« Вы искали меня? Вы нашли мои записи? »

В его голосе теперь звучало что-то новое — не монотонность, не тягучая печаль, а спокойствие. Полное смирение с тем, что случилось. Теперь он искал не поводы уйти в самобичевание, а детали, которые он так глупо, почти нарочно упускал из виду.

int. — @Builderman2k16 . . .