❌🔤🔤🔤🔤🔤🔤
      🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤

        🔤а, чутьё Нортона не обмануло. Соглашаться на посиделки с Алисой ему однозначно не стоило. Как жаль, что уже поздно что-либо предпринимать. Бля, если бы он только знал...

        🔤сли бы Кэмпбелл знал, что ДеРосс захочет устроить ему встречу с бывшим в модном ресторане, он заблокировал бы её номер и аккаунты в соцсетях ещё несколько дней назад.

        🔤го пустой, ничего не выражающий взгляд смотрит на Бланша так, будто видит перед собой призрак давно умершего человека. Отчасти так и было — в голове Нортона Эрик... точнее, Орфей, или как он там себя называет... давно умер. Или... нет, нет, скорее наоборот — это Нортон умер для Орфея в тот день, когда оказался больше не нужен и был выброшен, как игрушка, с которой уже давно не хотят играть. Только вот Кэмпбелл думал, что Бланш не осмелится когда-нибудь вернуться в город. Для этого ведь нужны яйца. Нужна смелость, которой у Эри Орфея никогда не было. Зачем он тогда вернулся?

        🔤ысли стремительно наслаиваются друг на друга, как пласты теста для пирога. Уровень тревоги подскакивает неестественно резко, и в ушах шумит от прилива порции крови к голове. Расширенные глаза теперь впиваются в Алису с немым вопросом, панически бьющимся на глубине зрачков:

        🔤🔤лять, какого хера ты его сюда притащила?🔤

        🔤евушка лишь неловко улыбается и, опустив виновато голову, подходит к столу вместе со своим спутником, прячущимся за её спиной, словно ребёнок за юбкой мамы.

        — Привет, Нортон. Прости за опоздание... долго ждал?

        🔤, в нынешних обстоятельствах опоздание — последняя вещь, которая волнует Кэмпбелла.

        🔤го пальцы хватаются за меню и держат его так крепко, будто от этого зависит чья-то жизнь. Ну... технически, да, зависит. Потому что если Нортон перестанет сейчас держать себя в руках, то Орфей точно пострадает, и дай бог, если обойдётся лишь переломом носа и сотрясением. Невозмутимый вид сохранять тяжело, но Кэмпбелл искренне старается. Он опускает взгляд на вычурные, совершенно не интересующие его названия и бормочет ДеРосс в ответ:

        — Ничего, всё окей.

        🔤атем хмурит брови, впивается клыком в нижнюю губу и жуёт её, явно пытаясь сфокусироваться на реальности. Наверное, лучше просто сделать вид, будто он не замечает Эрика Орфея в своём поле зрения. Провернуть это будет тяжело, учитывая, что взгляд сам так и норовит вновь вернуться к чужому лицу. Бля, он всё ещё помнит расположение родинок на его щеках и подбородке. Помнит его сухие, потрескавшиеся губы и то, как любил раньше их целовать...

        🔤ерьмо. Всё плохо.

        🔤оскорее бы этот вечер закончился... Уехать бы сейчас домой, проспаться да забыть эту встречу, как страшный сон.