С содроганием смотрю на задымлённый душный воздух Чианг Мая через стеклянную дверь. Идти пешком 1,5 километра до ближайшего обменника по самому солнцепёку не хочется. Да и воздухом таким лучше долго не дышать — карта качества воздуха утром сообщила что нет более грязного места на планете, чем Чианг Май сегодня.
"Езжайте на север Таиланда, там такая красивая природа и горы!".
Ага, и пожары.

*ДЗЫНЬ*
Из лифта позади меня выходит девушка в купальнике. Белые волосы собраны в пучок, тело покрыто татуировками и пирсингом. Попытаю счастья:
— Hi! Excuse me, do you know where I can rent a bike here?
Девушка останавливается и заглядывает мне в глаза, на пару мгновений задумывается перед ответом, но я уже понял:
— Через дорогу кофейня, у владельца можно арендовать байк. Он очень френдли — улыбка — и хорошо говорит по-английски.

Турция-Бали-Таиланд
Независимо от того, в какую страну, область или город я приезжаю, везде меня встречает русская речь. Создаётся впечатление что с момента отъезда из Москвы, соотношение русских и иностранцев вокруг меня почти не менялось.

■ ■ ■

— Сколько ты уже на Бали?
— Третий месяц.
— Не скучаешь по России?
Я оглядываюсь на окружающий пейзаж. Мы идём по узенькому — одно название — тротуару, с неба капает тёплый тропический дождь. Посреди улицы, прямо напротив фрактальных завитушек храмового комплекса (или просто жилого двора какого-нибудь местного клана, никогда не угадаешь) растеклась подпитываемая дождём лужа. Она здесь ненадолго, инфракрасное экваториальное пекло ощущается даже сквозь плотный слой облаков. Но пока лужа здесь. И в ней с полным восторгом прыгает и топчется, поднимая зонтики брызг, веснушчатый мальчуган. Он хохочет и повизгивает от радости, не обращая внимание на обеспокоенную мать, стоящую под навесом:
— Серёжа!!! Я Кому сказала! Иди сюда! Да что ж это такое, СЕРЁЖА!!!
Я чуть не впечатываюсь головой в знак "кирпича", под который на моих глазах уже проехало несколько байков. И замечаю грифельную доску рядом с кафе. Доска призывно сообщает миру, что на борщ, окрошку, шашлык и сырники, прям на all item, скидка в 20%.
— Нет, не скучаю.

■ ■ ■

Я еду на велосипеде в ближайший магазин за водой. Старая чуть ржавая цепь слегка скрипит. Погнутая педаль на каждом обороте задевает раму, добавляя к скрипу глухой "бздык", как бы задавая ритм. Солнце нещадно печет, но дорога идёт через лесные заросли, позволяя то и дело нырять в прохладу тени.
Хотя это всего лишь восьмой градус северной широты, ощущения "буйных джунглей" в Таиланде нет. Обычный лес, даже верхушки каких-то хвойных гигантов проглядывают тут и там. И запахи какие-то очень родные, "лесные".

Прищуриваю глаза и как будто переношусь на 20 лет назад, на бетонную дорогу садового товарищества близ Ликино-Дулёво, подо мной потрёпанный "АИСТ" со скрипящей цепью и стучащей педалью, на руле сумка с канистрой для воды, а на уме наказ бабушки: «За водой и обратно, на большую дорогу не шастай!».

Из задумчивости меня выводит лихач на мопеде. Он без шлема, в одних плавках, с обгорелой кожей в расплывчатых посиневших наколках, то ли служивого, то ли заключенного. Его быструю езду сопровождает хриплый шансон, раздающийся откуда-то из недр мопеда. Русский шансон.
Лихач уже скрылся за поворотом, а я останавливаюсь и с минуту проверяю, не открылись ли у меня способности создавать порталы во времени, через которые беспрепятственно могут путешествовать ничего не подозревающие завсегдатае пивных ларьков дальнего Подмосковья.

■ ■ ■