Наталья Непорада | Стихи

Я
     выбираю
                    туфельки,
Я не справляюсь
                           с нервами:
То не везёт с расцветками, то не везет с размерами -
Это проблема главная в этом паршивом месяце,
Выпью вина с подругами, чтобы уравновеситься.

А за окном - тринадцатый. Год - не идёт, а стелится
Шёлком. И можно париться из-за любой безделицы,
Сладко рыдать в обнимочку с трудностями-химерами,
Что с высоты сегодняшней кажутся эфемерными.

Даже смешно сейчас, вспомнить себя "страдалицу"...
Весь мировой каркас, дрожь не уняв, шатается,
Время дымит, горит, в узел  сплетаясь, бесится.

Снится изящным туфелькам, что они стали берцами.

В плену вопросов уровня Шекспира
Не нахожу себе отныне места:
Быть иль не быть явлению кумира?
Быть иль не быть концерту Канье Уэста?

И герценский вопрос стоит серьезно,
Когда рискуем главным так нелепо:
Кто виноват?
Кто виноват в курьёзе,
Что может всех лишить большого рэпа?

В ещё одном романе знаменитом
Сам Чернышевский не найдет ответа:
Что делать? Делать что теперь с кредитом,
Что взят на невозвратные билеты?

Ты приезжай, Уэст, без пререканья,
Как видишь, наш концепт на грани краха.
Решаемы с тобою только, Канье,
Дилеммы философского размаха.

🙃

Крановщица

Она на смену заступает рано.
Глядит с вершины башенного крана:
Рассвет едва намечен вдалеке,
И сквозь тумана лёгкую мембрану
Блестит на непроснувшейся реке
Корабль, - он сверху кажется бумажным.
И город весь - большой, многоэтажный
Поместится свободно на руке.
И можно размышлять о самом важном.

А можно в мире, что давно знаком,
Среди металла, кирпича, цемента
Поймать внезапно красоту момента,
Проявленную будто бы тайком:
Вот в каске апельсинового цвета
Седой строитель на крыльце складском
Играет с приблудившимся щенком.

И хочется запомнить только это.

Пацан фавелы - худой, всклокоченный,
На тонких ножках - сплошные ссадины,
У раскаленной пустой обочины
Гоняет радостно мячик краденый.

И что он видел, помимо улицы,
Где дышат страхом дома облезлые?
Куда полиция вряд ли сунется,
Чуть зазевался - у горла лезвие.

И дети здесь пропадают пропадом,
С рожденья будто бы беспризорные.
Но мальчик верит: он станет форвардом
И точно выйдет играть за сборную.

Мечту большую, по-детски пёструю,
Судьба возьмёт ли с собой в попутчицы...

Бежит в атаку на старом постере
Пеле.
Он знает, что всё получится.

Казалось, что воздушным и крылатым
Пристало жить свободно, налегке,
Из трубочки тянуть ванильный латте
На соевом несладком молоке.
Судить и мыслить обо всем верхами,
Глубин и гравитаций сторонясь,
И чувствовать в паренье да порханье
Лишь с облаками родственную связь.

Но времена умножили досрочно
Простое тяготение земли,
И корни обнаружились. И в почву -
В родную почву - намертво вросли.

Бесценна эта сила притяженья,
Одна она важна.
А облака -
На самом деле только отраженья
Разлитого парного молока.

"Бывает всё на свете хорошо"
Г. Шпаликов


Услышишь. Вздрогнешь. И кругом
Глядишь с испугом, ждёшь...
А это просто грянул гром
В нормальный летний дождь.

И сердцу станут так близки
Всей логике вразрез
Вертлявой молнии броски
На шелестящий лес,
И ливень, что махнув хвостом,
Влетел в твое окно.
И что сегодня - о простом,
Как в старом том кино.

Гуляй гроза, гуляй ещё!
На этом рубеже.

Бывало
всё
на свете хорошо.
И будет. Будет же?

У моей России в изголовье
Лежит земля медвежья и китовья,
И Берингово море в том краю
Мне пело колыбельную свою.

Покуда солнца рыжего глиссада 
Не дотянулась до Калининграда,
Покуда день в небытиё не канул,
Перекипают в кратерах вулканов
События. 
И, становясь дымком,
Летят как будто птичьим косяком 
В былое - за край света - не иначе.
А завтра солнце встанет над Авачей
И гейзерной умоется водой
Лист календарный - чистый, молодой.

Все повторится в новом преломленьи.

Рассвет придет в далёкое селенье,
Из юрты выйдет старый ительмен,
Узнает новости, к земле прижавшись  ухом,
Поговорит с черноголовым Кудхом
О времени тревожных перемен.

На языке диковинном своём
Они предскажут:
"Мы переживём
Любую мировую непогоду
И победим вражинную чуму"

Я родилась там. Может потому
Хочу я верить северным народам.

7 июня с молодыми поэтами Подмосковья и Москвы читали стихи в самом центре столицы.
Спасибо, Совет молодых литераторов Московской области, за возможность стать частью такого большого и яркого события - 12го книжного фестиваля "Красная площадь"!

6 июня на Поклонной горе был дан торжественный старт литературной премии имени Алексея Полуботы.

Алексей Полубота - поэт, прозаик, журналист, общественный деятель. Погиб на СВО в 2023 году. Много трогательных и теплых слов было сказано друзьями и коллегами Алексея.
Звучали хорошие стихи, посвященные, в основном, русскому воину, солдату. Затем мы возложили цветы к Вечному огню.


Благодарю за приглашение СМЛ Московской области и МОО СПР России!

Америка.
Джунгли.
16 век.
Готовя к рыбалке пирогу,
На том берегу видит старый ацтек
Красивого дивного бога.

Пришел этот бог из далёкой земли
За лёгкой несметной наживой,
И он по-испански скомандует "пли!",
Всесильем своим одержимый.

Другие настали давно времена,
Но в мире извечных раздоров
Все люди по прежнему делятся на
Индейцев
И конкистадоров.

Плыви по реке между двух берегов,
Предвидь обречённость расклада:
Одним - не дождаться священных богов,
Другим - не найти Эльдорадо.

Как в детстве - сидим на лавочке,
Молчим, запрокинув головы:
Проснувшись, играют бабочки,
И воздух бодрит ментоловый,
Рисуют деревья кронами
На небе лучи и полосы,
И ветер, звуча сонорными,
Сливается с птичьим голосом.
И сердце, мечтой наивною
Прельстившись,  внезапно ёкает.
И лето - такое дивное,
И счастье - такое лёгкое.
А в мыслях - одна безделица
С простыми, как лист, вопросами...
Момент не спугни.
Успеется:
Мы завтра
          вновь
             будем
               взрослыми.

Канал в Max

Паблик в VK

В глубине бревенчатого сруба
Под лучом божественного лика
Три старушки Вера, Надя, Люба
Кормят с ложки маленькую Вику.

И поют, по-русски заглушая
Ладной песней колкую тревогу:
"Будешь ты большая-пребольшая,
Будешь жить ты долго-долго-долго".

А потом, волнением объяты,
Лишь глазами говорят одними:

"Мы твою прабабку в сорок пятом
Вырастили.
И тебя поднимем".

С Днём Победы, друзья!


Канал в MAX

Канал в ТГ

Паблик в VK

14 человек из опроса выше ⬆️, жду вас в Максе 😁: https://max.ru/join/qzo4b4_s5P7DO6eU4kTVLIujfgzBTvSJwl_tIbAJjR8

Остальных тоже жду ☺️

Отсюда никуда не ухожу, конечно же.

А ещё у меня есть паблик в VK

***
Во дворе вполне типичном нашем,
Выбираясь боком из такси,
Вновь сосед, изрядно перебравший,
Про траву у дома голосит.
Всем известно: это пьяный Колька
Так грустит в апреле неспроста.
Космонавтом стать мечтал, да только
Непонятно кем в итоге стал.

Он оставит скоро роль паяца,
На скамейку влажную присев,
Будет долго к Юре обращаться
Меткой фразой, что известна всем.
В пересказе медленном и горьком
Порицанья выплеснув сполна,
Осознает заплутавший Колька:
В бедах этих - и его вина.

Посвящается Сергею Крикалёву - последнему советскому космонавту, который оказался в космосе во время распада СССР и провел на орбите 311 дней, в одиночестве поддерживая работоспособность станции «МИР»

***
"Мир" называлась станция. Она
В космическом пространстве путь торила,
Когда ее создавшая страна
Стремительно сходила с карты мира.

Бортинженер, застрявший посреди
Эпох, - решал рутинные задачи
И флаг советский на его груди
Ещё алел и даже что-то значил,

И так же в орбитальной вышине
Дышала вечность и звезда светилась...
Но невесомость превращалась в не-
-известность,
неуют,
необратимость

Истории, где "Мир" коснется дна,
Ну а пока - как прежде, ежечасно
Земля в иллюминаторе видна,
Но где на ней твой дом - уже неясно.