Этот день — как прибой, что выносит на берег внезапно, взахлёб — любой,
Поднимает от самого дна и любуется всей тобой:
Нерушимой, испитой, изломленной, стисни, вой —
Только этой. Реальной. Подлинной. Вот такой.
Продираясь сквозь сон, сквозь изменчивость и печаль,
Я пишу тебе письма — изволь на них отвечать!
Нескончаема вечность. Тепло твоих рук молчит.
Тигрица-олень в моём сердце пока стучит.
Слёзы поэтов — лучшее из всех вин, пряный вкус его одинок.
Делая глоток, ты уже не уйдёшь другим —
Просто помни об этом, когда будешь пить его из могил,
Всех своих могил, имена которых ты позабыл.
Я роняю серьгу сознания в пустоту,
Я кручу спирали и место даю хвосту,
Чтоб пока не нашли меня с золотою цикадой во рту
И с нефритовой мошкой,
Я могла бы успеть износить
Но оно одно, и протёрто, и учтено,
И сияет сердце моё как в старом немом кино
В его лацкане медной брошкой.
Что ж ты хочешь — боль так обширна и велика,
Она как река, что расходится в облака,
Обволакивая равнины и горы, моря песка,
Океаны соли…
Отвечай, каково это — жить в неволе?!
Что ты знаешь об этой боли, она не случись пока…
Можешь ли сказать, что сбылось с тобой наяву?
Сколько снов приснится, пока живу,
И пока младенец сопит в хлеву,
Никому не ведом,
Этот мир, где каждый из нас ведом,
Покрывается вечным льдом,
Бренным людом, тотальным бредом…
Дай мне сил оседлать волну, заглушить этот ураган,
Вспомнить имя, молитву и осушить стакан,
Тишины искать, но встретивши балаган,
Подпевать, что есть мочи, молчать из последних сил,
Будто Бог меня попросил…
Этот день… этот день такой, словно он меня вдруг простил.
Обласкал, осилил, оплакал и отпустил.
// 5-6.07.2025