Посмотри, мой свет, как восходит лучом закат, как дрожит листва на ветру… Когда я умру, пусть, пожалуйста, от меня не останется ни следа, ни тени. Я — вода посреди пустыни, мираж, урок, что всему свой срок, свой предел, свой умысел и оброк. Я же — отрок, собирающий в церкви воск и глядящий в глаза иконам, я — Христос, возносящийся в небеса, я — роса, выпадающая на утро… Я — растлитель, насильник, убийца, бродяга, вор — пеший, уводящий чужих коней, я же там, у ворот, воды попросивший конный…

Расскажи, мой свет, как скитались мы тут и там, по совсем не святым местам, не найдя покоя… Кто мне скажет, что я вообще такое? Что это всё такое, какой был смысл? Человеческое рождает живую мысль, мысль рождает слово. Слову совсем не хочется умирать. И оно управляет нами. Это чувство бессилия и надежды, будто скинутые одежды — уязвимость наша во благо, идёт отсчёт — где найти такой камень, под который и время не протечёт?.. Мне бы лечь на него ничком и припасть губами…

Мне мерещится, что все войны закончились, в мире настала тишь, и все вышли навстречу — ангелы во плоти, и в глазах лучится заря и слеза блистает… Птица тихо летит… Ненависть, страх растают, и тогда останется только одна любовь.

Погляди, мой свет, как латаю бездну в своей душе чёрной нитью страха… Нежные, прах от праха, а ведём себя так, будто мы бессмертны с тобой вообще…



// 28.08.2024