Читаю с улыбкой книгу, которую предстоит перевести до конца года, и столько в ней «моего» — предгорье, тихая природа, детская прозорливость и случайные живописные детали, которые память по своему усмотрению решает сохранить, — что и самой хочется рухнуть куда-нибудь на траву, прикусив сочный колосок, слушать сверчков и журчание речки, смотреть, как догорает день с ароматом костра.