мой город утра понедельника
это забытый кошелек, слезы сына
солнечный свет на стене храма
полуразрушенной
на портрете святой иустины, ее щеке
тронутой городом как тлением
я могу быть быстрее, но важно не торопиться
слушать как солнце припекает загривок
как ласкается, держит за локти
последний день августа
как город расцветает людьми как цветами
буйно, неумолимо
прямо здесь
в шаге от места
где можно под ложечкой у москвы
ходить по росе и крапиве
и гладить мох оголенной
подушечкой большого пальца
и чуть извиняясь, прости боже
я шла конечно к тебе
но вот слизнячок, вот улиточка, вот подорожник
буквы твоего имени рассыпаны в траве
и пока я не подниму каждую губами
не жди меня, ставь кипяток
разливай по пиалам
я буду вовремя
я буду ты
плюс четверть земного века
конечно
смотри, с какой нежностью
пустота касается пустоты
а кажется человек - человека


31.8.20