любимая, нет никакого нормального мира, есть только наш
выданный нам в руки
наше сердце крылатое, взятое на поруки, поколотое на куски: складывай слово 'бог' из кусочков стекла цветного
ультрамарирового, алого, золотого
цвета непроглядной тьмы, края облачного, его слепящей каймы. из такого искусства сложат новых миров основу.

дорогая, нет никакого нормального мира, есть только тот, что видящий боль и разлом на руки и к сердцу берет. говорит ему, что же ты, пепел - ты от рождения только пыльца и мёд. выдыхай, мотылечек мой, мотылек, вдыхай. глаза от гари и мутного протирай.

драгоценная, нет никакого мира, который не наш. считать себя пришлой - уже не по возрасту блажь, ты себя вспомнила и это уже не отдашь, оправляйся от шока рождения. это наше всеповторяющееся воскресение, пей день покоя перед днями труда.

я целую тебя в середины ладоней - дождевая вода всегда приходит на смену крови, твое сердце услышит, чем зазвучит тишина.

так звучат все, что хотели выше
отталкиваясь от дна.

мы расправляемся в новые времена
еще ближе теперь
и еще. и еще
ближе


7.8.25