Зачем вы, птицы, бдите по утрам?
За что вы так безжалостно орете?

Я написал на белом обороте
Измятого больничного листа:

Мол, жил, болел — здоровым был (когда-то)
И вслух выпаливал чуть больше чем хотел.

А дождь гремел под пурпуром заката —
К лицу горячему из космоса летел.