Пока солнце задыхается в крыльях Аспида, а волны колышутся в пятнах маслянных, металл формирует массу мышечную, доводя абсурд до масштаба — промышленность.
Заприметив подкову, но прошедший мимо, человеко-песнь до домена сократил человеко-имя. Свои чувства транслируя по вай-фаю, идёт по взмыленной пыли, взгляд не поднимая.
Для эмпатии подготовлен мусорный пакет. Справляемся как можем, но
Все слова, что канули в прошлое, в ретроспективе — не более чем отзвеневшая пошлость. Признаю стихи поприщем под самораспятие, меня от тебя отделяют только гвозди и платье.
Жизнь, все же — определенно искусство. Со своим культом эпохи, где всем похуй, все так чувствуют. Я тоже чувствую как голод вырождается в изжогу, оттого что на одном месте не способна оставаться подолгу.
От попеременной тяги — то к людям, то к алкоголю — Мне страшно быть рядом с тобой пустой, а не голой.
Прокладываю путь, огибая оси. Меня от тебя отделяют десятки вёсен.
Любой дороге, ведущей от утробы (Неважно через какой по счету Рим, Но всегда непременно к гробу), Присуще что-то вечное — событие, Без изменения порядка. Такое как: Перекладка плитки примоскваречной Или Надетая на правую руку, Левая перчатка.
Земной путь пройдя до половины, Я почти воспитала свою сущность — Из простодушия в просто Душность. Сама бы рада оставаться послушной, но, Послушай,
На каждой улице, что я истоптала (Вдоль, поперек и по диагонали), Непременно было что-то Схожее. Например, Спешащие машины скорой Помощи.
Пока там Умирали от эпилепсии или Передоза, Я — здесь, глаза устремляла вниз. Я как она, только (пока ещё) прохожая.
Чередуя молитвы и маты, Как второго прихода ожидаю зарплаты, Потому что эстетикой улиц Прониклась сполна. Я наблюдала, Как бездомный спал на Коленях полуобнаженной девы (Ну точно — картина Ботичелли!). Как подростки воровали закладки, А в нос мне бил аромат, Такой теплый и сладкий... То ли моя душа Спела вишней, То ли жгли благовония на Служение Кришне.
Ко всему перечисленному, Нередко встречаю сильные концовки в стихотворениях.
Соответствовать не буду, поэтому просто Напиши на моей могилке так:
➖➖➖➖➖➖➖➖➖ Как же ей было похуй Здесь лежит панк ➖➖➖➖➖➖➖➖➖ (Без точки)
Из чистой формальности, Немного в мысли одела Тело, но от своей аномаленькости Никуда не делась. Научилась нравится многим, но Себя так и не полюбила. Если везде одинаково, И везде одиноко, тогда для чего Это сердце билось?
Текст на наклейке: "Становись тем, в кого бы ты влюбился"
Один воскрес, другой — ожил, А я грущу Что меня никто еще Не расчленил Или не придушил. Я просто хожу Полудохлая без причины Хочу пиво... И чтобы С перчинкой
