Все слова, что канули
в прошлое,
в ретроспективе — не более чем
отзвеневшая пошлость.
Признаю стихи поприщем
под самораспятие,
меня от тебя отделяют
только гвозди и платье.

Жизнь, все же —
определенно искусство.
Со своим культом эпохи, где
всем похуй,
все так
чувствуют.
Я тоже чувствую как
голод вырождается в изжогу,
оттого что на одном месте
не способна оставаться подолгу.

От попеременной тяги — то к людям,
то к алкоголю —
Мне страшно быть рядом с тобой
пустой,
а не голой.

Прокладываю путь,
огибая оси.
Меня от тебя отделяют
десятки вёсен.

29/V/25