За окном шёл дождь. Мелкий, серый, бесконечный - такой, какой бывает только в прифронтовой полосе, когда небо смешивается с дымом и кажется, что мир застрял между взрывами. Михаил стоял у окна, глядя на мокрые крыши, на редкие машины с затемнёнными фарами, на патрули, которые, сгорбившись, бежали под карнизами.
Где-то там, за этим дождём, шла война. В окопах мокли солдаты. В штабах склонялись над картами. А здесь - кабинет, бумаги, шифровки. И он, приросший к этому месту, как старый корень к мёрзлой земле.
Михаил смотрел на капли, стекающие по стеклу, и не видел их. Мысли были где-то далеко - в тех точках на карте, где сегодня ночью должны были пройти агенты. Взгляд скользнул по пыльным карнизам, по тёмным силуэтам за окном. Всё было серым - небо, улица, его отражение в стекле. Он не чувствовал тоски. Не чувствовал боли. Только глухое, вязкое напряжение, которое никогда не отпускало до конца.
Его пальцы машинально теребили край кителя. Он стоял и смотрел в окно, позволяя себе минуту не быть тем, кто решает судьбы. Просто быть человеком, который смотрит на дождь и думает о том, вернутся ли сегодня те, кого он отправил.
Где-то там, за этим дождём, была война. А здесь тишина, холодный подоконник и его отражение в мокром стекле. Усталое. Постаревшее. Настороженное. Михаил вздохнул и заставил себя вернуться к столу, к ждущим его бумагам. Дождь за окном продолжался. Как и война. Как и его служба.
Post #44
45
- 🔥 2