4/9

В мире нет ничего инородного,
Но всё же мы разделены
По серверу, цвету и форме,
По тому, что снаружи –
И тому, что сокрыто внутри...
По заговорам и заповедям,
По вкусам и по языку,
По границам и по изгородям –
Мы разделены по всему.

Мегаполис ругается грохотом,
А Пандора безмолвна в огне.
В мире нет ничего инородного –
Инородный я только тебе.

Не остаться бы в этой траве...
Пусть не в этой, но где-то останемся.
Нас отрежет от жизни-реки –
Мы останемся рядышком, старицей,
И дополним историю мира
Уникальными гранями самости,
И металлоконструкции нашего века
Не выстоят перед усталостью.

Я природа, я смерть, я рождение,
Я неопределимый сюжет,
Моя каждая часть инородная –
Инородного значит и нет.

А пока время цифры и молота,
Лейтмотив был поручен войне:
В мире нет ничего инородного –
Инородный я только тебе.

думаю о том, как не думать.
противоречия душат.
уже хочется просто дышать
полной грудью,
но вопросов насущных груда.
они приходят из ниоткуда
и не уходят в никуда,
ответы на некоторые из них
я не найду никогда.
так хотя бы надо отыскать себя.
в цепком капкане рабочего дня
или в полуденной лени выходного
из обыденности проделать выход новый!
я от этого момента ожидал иного,
казалось, что к двадцати уже будет много –
оказалось гораздо больше:
в первую очередь экспериментальных точек,
теперь экстраполяция станет более точной,
но это ещё цветочки...
дни тянутся золотой цепочкой,
кто-то спросит у дипсика цену почки,
а я из муляжа пистолета целюсь в бочки
с безопасной имитацией бензина –
обман на обман даст выжженную пустыню.
я вскипятил чайник – а сейчас пусть стынет,
на восьмидесяти градусах я заварю пустырник,
и, когда неуемный голос поэта стихнет,
хотя бы одно противоречие
я смогу разрешить...

⏳ updated - - - Андрей v2.0

Мне исполнилось двадцать лет.
Утро – пью Голден Цейлон,
За окном валит снегом циклон.
Я бы сказал: "новых ощущений нет" –
И всё же это не так,
Ведь их приносит каждый момент,
И, если остался прежним аргумент,
Производная не уйдет в минус.

В Москве – минус девять,
В Магадане – шквалистый ветер.
Не важно: где праздник встретил
– Важно быть последовательным
И честным перед самим собой.
Я с ним не раз за чашкой чая беседовал,
Тогда сознание было локальным сервером,
Но сейчас мне так нужен системный сбой!

Выйти в снежный рассвет –
Ослепнуть на миг от его белизны!
Сцепиться в объятиях с ней –
И ослепнуть на век от её красоты!
Двадцать лет отпустить.
Бросить взгляд: что нас ждёт впереди?
Проливные дожди, снегопады,
Палящее солнце, полуночные звёзды...
Содрогается воздух морозный,
Там за полем пылают огни.

С моей тигрицей ❤️

С НОВЫМ ГОДОМ

полстраны ищет работу,
полстраны – HR'ы.
возвращаемся в колхозы:
там по нам скучают.
отменяйте интернеты!
я устал от чатов.
хочу просматривать отчёты,
ставить там печати...

полстраны ищет работу –
дефицит рабочей силы.
сеть заполонили боты,
в ней сейчас невыносимо.
я люблю, когда в сугробах
утопают горожане –
не люблю, когда в кредитах.
время жизни дорожает.

мы подражатели маньяков,
но они вам не знакомы.
у меня десять VPN'ов –
я соблюдаю все законы.
кричи, как корень мандрагоры,
хотя по факту ты редиска.
и не мечтай о парагоне,
если не шаришь за транзистор.

из трансов – только транссибирь!
политика – это пасьянс.
с чужим уставом в монастырь –
трансатлантический альянс.
зумеры платят за сеанс
с надменным психотерапевтом.
я тоже зумер, но сейчас
мне надо видимых эффектов.

и потому я сочиняю
стихи о прожитых моментах,
чтобы потом себя собрать,
сложив поэму из фрагментов.
а так же я пишу о вас
и сохраняю эти логи.
обнял, ушел искать работу.
до встречи где-то в эпилоге.

🤩

отпусти меня, бесснежный декабрь!
я хочу обжигаться о ветер...
я хочу утопать в снегопаде...
и деревьев немые скелеты упоённо рубить до заката!
– чтобы ночью тебя согревать.

Всегда подхожу к своему делу с должным усердием.
Живу в общаге РХТУ – мне нечего обсуждать с соседями.
Как писателю-реалисту, пришлось столкнуться с убогим сеттингом.
Я иду по следам кумиров, потом чищу ноги антисептиком.

Безынициативная эстетика.
Поэтика скукожилась, как забытый в холодильнике помидор.
Бесконечная пропедевтика.
Фантазия, где новостройки и торговые центры загородили собой простор.

А я человек простой.
Вот простуда решила стать на постой.
Зачем выискивать смысл в строчках,
Если он глобально пустой?
Люди знают ради чего жить,
Когда им слишком хорошо или плохо,
Но, когда им нормально,
Они напрочь забывают о Боге.

А я о Нём помню – и это не вопрос веры.
Алгоритм был вышит на полотнище небесной сферы.
И я бы хотел его разбирать, как ученые из ЦЕРНа.
Но, кажется, так случилось, что я где-то в другом проценте.

Я пишу стихи под рэп Фифти-цента,
Пишу стихи под дождем из оценок,
Пишу стихи, зависнув в метре над сценой,
Пишу так, что зарастают трещины в сте́нах –
На них пляшут контрастные тени,
Но я пишу так, чтобы попасть в мир идеи.

Холодным осколком ледяной скульптуры откололся от провинциальной культуры.
Пишу стихи под температурой, завариваю из пакетика Принцессу Нури.