Всегда подхожу к своему делу с должным усердием.
Живу в общаге РХТУ – мне нечего обсуждать с соседями.
Как писателю-реалисту, пришлось столкнуться с убогим сеттингом.
Я иду по следам кумиров, потом чищу ноги антисептиком.

Безынициативная эстетика.
Поэтика скукожилась, как забытый в холодильнике помидор.
Бесконечная пропедевтика.
Фантазия, где новостройки и торговые центры загородили собой простор.

А я человек простой.
Вот простуда решила стать на постой.
Зачем выискивать смысл в строчках,
Если он глобально пустой?
Люди знают ради чего жить,
Когда им слишком хорошо или плохо,
Но, когда им нормально,
Они напрочь забывают о Боге.

А я о Нём помню – и это не вопрос веры.
Алгоритм был вышит на полотнище небесной сферы.
И я бы хотел его разбирать, как ученые из ЦЕРНа.
Но, кажется, так случилось, что я где-то в другом проценте.

Я пишу стихи под рэп Фифти-цента,
Пишу стихи под дождем из оценок,
Пишу стихи, зависнув в метре над сценой,
Пишу так, что зарастают трещины в сте́нах –
На них пляшут контрастные тени,
Но я пишу так, чтобы попасть в мир идеи.

Холодным осколком ледяной скульптуры откололся от провинциальной культуры.
Пишу стихи под температурой, завариваю из пакетика Принцессу Нури.