​​Внезапные дожди давали законную передышку. Выдохшиеся и измученные от жары горожане оставались дома, заваривали чай с ромашкой и вытягивали длинные загорелые ноги на соломенных стульях. Их выносили на балкон специально для таких дней. Чтобы неторопливо есть сырники с клубникой, купленной или выращенной на даче. Разницы не было. Важным было лишь прокалывать сочную ягоду вилкой, а затем нетерпеливо проглатывать, чувствуя как теплый, кисловатый сок растекался по языку. Вместо яндекс-Алисы прислушиваться к звуку капель по нагретому асфальту. Вдыхать носом растревоженный, влажный воздух и представлять как это босыми ногами по земле. Холодно, щекотно. Может опасно? Дворники не то чтобы тщательно следят за порядком. И приятно будоражили память воспоминания о том “как могло бы быть, если…”. Мечталось.

Чай был допит. Съедена клубника. Дождь никуда не ушёл.

Летняя пауза шутливо намекала о быстротечности. Месяц лета осел на коже, скрылся в инстакарточках, букетах пионов и мороженом на палочке. Исчез на растянутых майках с коротким рукавом и ожидаемо появившихся веснушках. Растворился в пыльных, дачных дорогах, песнях около бара. В апельсиновом бокале апероля. А потом незаметно скрылся за поворотом, лишь напоследок сентиментально расчуствовавшись дождем.

Казалось, лето всегда меняет меня. Меняет нас всех. Делает добрее, смелее, красивее. Разрешает говорить без страха, смеяться невпопад и убегать от того, что связывает по рукам и ногам. Уходить, обрывать, забывать. Или, наоборот, вспоминать. Дарит решимость, притупляет страх. Оплетает искренностью.

Но нет. Иллюзия солнца.

Вытягивая ноги на соломенном стуле и разглядывая мокрый мир с высоты своего окна, я признаю - июль бессилен. И этот, и предыдущий и следующий. Мир меняет не лето. Мир меняем мы.

Зеваю, пропитываясь изнутри внезапным флером. Ужасно не хочется брать на себя ответственность. За решения и поступки. За несказанные слова. За то, что не только летом, а всегда приходится соответствовать внутреннему “я”. Грустные мысли стучат в унисон с дождем. Спасает клубника. Все же у летней ностальгии есть свои преимущества.

Июль дарит паузу в череде суетливых, жарких будней. Словно в забеге на длинную дистанцию появляется та самая передышка с законным глотком воды. Впереди еще половина трассы, ноги горят и больше всего на свете хочется упасть на траву. Но ты протираешь глаза от соленого пота, поправляешь спутанные волосы и понимаешь, что все равно побежишь. Попытаешься побежать. Даже если кажется, что это невыносимо сложно.

Дождь заканчивается внезапно, словно кто-то наверху вспомнил и торопливо перекрыл кран. Время вечерней медитации ушло в категорию прошлого. Моментально забыта балконная философия. В спешке убираю посуду и возвращаюсь в привычный мир, где моя личная дистанция терпеливо дожидается своего участника для забега. Иду. Бегу.

Не догонять лето - догонять себя.