Нахожусь в слегка изменённом состоянии сознания после знакомства с новыми, в своём специфическом роде прекрасными, стихами одного когда-то лично немного знакомого мне гражданина и поэта...

Было ведь, блин. Он несколько раз бывал в гостях у моих родителей - московская около-диссидентская тусовка была очень узкой - а я был подростком на том самом этапе самого первого, раннего увлечения поэзией как идеей, у меня вся голова была в Гумилёве, Цветаевой и Бродском, и тут-то он, значит, пришёл и начал читать, и читал ТАКОЕ!! Я, совершенно пьяный от восторга, помню, к нему просто подошёл, мало не за пуговицу его схватил и прохрипел "Д.Л., я думал, что все великие поэты умерли". Было ведь, однако.

Эхехе. А теперь... Тут ведь как. Есть, возможно, что-то цепляющее, пусть и искажённым образом, в том, чтоб писать нечто в духе "да, мы виноваты, бросьте в нас бомбу, мы заслужили" - если ты сам, ты сам сидишь вот там, куда что-то летит и взрывается. Вот прямо твоё личное материальное тело. Всё равно, конечно, отвратительно призывать смерть на головы людей... но тут хоть аффектом на полшишечки можно было бы оправдать.

Но массаракш. Когда твоё тело где-то далеко за морями за горами. Когда тебе и тем, кого ты продолжаешь считать своими друзьями, не угрожает вообще ничего, кроме обид в фейсбуке.

И вот когда это твоё тело при этом берёт клавиатуру и пишет "даааа, бомбите нас!" - кого "нас"-то? Ты о ком, о чём? Ты как такое вообще? Ты такое вообще зачем?...

Вот тут уже ничего цепляющего нет. Тут есть как-то только зелёная брезгливость, прочно севшая за панель управления мозгом.

И слава богу, что вот сейчас я уже не подросток, потому что во время оно вот такое впечатление могло бы прям изменить мне голову и сдвинуть картину мира. Сейчас - нет, не меняет, просто жаль, очень жаль, дико жаль. Не его, стихов тех, других, давних. Хорошие же были у него стихи когда-то, просто до одури хорошие стихи.

#myrngwaur_актуальное
#myrngwaur_литературо