Замах, удар, нажатие и вот ты смотришь на мертвого себя.
Ты, что лишь пустая и опасная оболочка, без ничего, пустота в которую ты пытаешься впихнуть сотни слов и тысячи чувств, но все бесполезно, все катиться в бездну. В бездну твоего нежелания принимать самое очевидное за самое необходимое. И эта бездна пожирает и пожирает, смотрит в ответ и улыбается своей нечленораздельной улыбкой в глубине пустоты, что когда-то было домом: укрытием от тебя самого.
Если долго смотреть в бездну, то рано или поздно она начнет смотреть на тебя.
Смотреть из глубины, из теней, отражений и в глубине мыслей, восприятия, зрения, мира, тебя самого. Смотреть, наблюдать, понимать — поглощать. Медленно и неумолимо поглощать тебя шаг за шагом, впускать в свои так желаемые объятия и позволить остаться там навсегда, чтобы не видеть, чувствовать, понимать — думать, все, чтобы мир вновь показался таким же светлым и простым, что был в детстве. Мир, когда твоя рука не дрожала, а голос был не месте. Голос, что мог бы сказать о всей любви, о всей печали, о всей ненависти. Голос, что в конце концов я вырезал у себя сам. Медленно и год за годом, надрез за надрезом, пока не получилось вырвать и остаться ни с чем. Лишь сжимая в руках то, что было твоим голосом: билось, зверствовало, умоляло, дышало, и смотреть куда–то вдаль, надеясь на чудо пустоты. Чудо перестать думать, чудо засыпать с пустой головой без сотни навязчивых и пугающих, но таких правдивых мыслей. Чудо быть собой. Чудо...какое отвратительное словно, так и манит схватить его, да удержать потуже и подольше, будто так я смогу снова стать маленьким мальчиком, что не видел мир и не слышал его кошмары.
В детстве, пустая голова — бесила, раздражала и пугала. Я ведь умный, да? Тогда почему в голове — ничего? Почему меня не посещают какие–нибудь умные мысли? Почему? Почему? Почему!?
Может, потому что я никогда и не был умным? Я идиот, что бежит от всего вокруг, пытаясь сбежать от своей тени, что в итоге все равно меня настигнет. Таков уж мир. Мир такой желаемый, ненавидимый, презираемый и любимый, такой запутанный и необходимый. Иногда мне кажется, что я не здесь, не в Путях, а где–то далеко–далеко, там, где никого нет и я могу лежать на траве и смотреть на солнце: греющее, яркое, ослепляющее, такое далёкое и близкое, кажется, что вот и ты можешь схватить его руками, но нет. Оно тебе не принадлежит. Оно вообще никому не принадлежит и принадлежит всем на свете. Свободная несвобода. Свобода принадлежать всем и никому, какое интересное состояние.
Может, если я смогу засыпать здесь, то однажды и увижу родные стени, родителей, брата, солнце...
#𝗣𝗼𝘀𝘁