В детстве я очень любил сказки, мама говорила, что я мог сидеть часами и читать, все что попадало мне на глаза и что проходило по какому–то моему собственному представлению интересной книги. Если честно, то сейчас я почти не помню какие критерии считал важными в детстве, в памяти что–то всплывает, но размыто и тут же ускользает из памяти. Ранее детство для меня — загадка, которая я никогда не смогу разгадать. После того, как я оказался здесь, то детство стало для меня ещё одним спасением от всего произошедшего, я думал, что это поможет мне проснуться, думал, что я это — сон. Сон, который длился слишком долго и мне пришлось принять реальность, а не убегать от неё.
Довольно часто я начинал раздражаться и злиться, когда пытался вспомнить что–то из детства, что считал очень важным, но в памяти — ничего, просто туманное и далёкое ощущение и никакой информации или возможности зацепится наконец-то и увидеть так желаемую картину. И в такие моменты, когда эмоции утихали хоть на миг, то я задавал сам себе один и тот же вопрос:
Было ли это в реальности?
Или я это выдумал?
Но зачем? Для чего? Я не помню, чтобы специально пытался убедить себя в том или ином событие. Но это чувства самообмана и нереальности воспоминаний начали душить, и пугать и сколько бы я не пытался спорить с собой, они не уходили и только становились все громче, отчётливее и страшнее. Почему я этого не помню? Ради чего я это придумал? Почему я вижу себя с другого взгляда? Какая польза от обмана?
Ответа не было, я боялся его дать, будто это сломает меня и я больше не смогу быть прежним, таким, каким бы я хотел быть.
И сейчас я все ещё пытаюсь найти ответы, но так ничего и не могу придумать, мысли ускользают и запутывают еще больше.
#𝗣𝗼𝘀𝘁