Погода стоячей воды
в прелого сумрака пагоде
под дымом ласкает следы,
словно тот просится нá губы
словами, разбитыми в пыль,
песней с заплéсневшими аккордами
разорванного нейлона пустынь
ладов под ладонями города.
Коробит тугую свербь
гордостью серых туч, которые
за горло небесную твердь
взяли — как ворсовым воротом,
как вязаным шáрфом, швом,
медной струною арфовой,
уксусом, нáлитым в штоф
любовного шёпота бархатного.
Укусом, рубанком и долотóм
строгих и долгих взглядов,
из короба выпиливали не то
три дюжины лет кряду:
на солнце должен был манекен
выйти из своего подвальчика —
перебирающий негнущимися ногами
по пути к Барби Кен —
а получили израненного, но, глав-
ное — настоящего мальчика.

#стихи