E.S. V

Мне словами не объясниться
В своих чувствах перед тобой.
Остается смиренно молиться,
Чтобы способ нашел я другой.

И стихи не послужат решеньем —
В моих строчках нет божества.
Я любовью, а не вдохновеньем,
Из груди вырываю слова.

И, возможно, тебе безразличны
Мои рифмы, моё существо,
И пускай не знакомы мы лично,
Но любить мне тебя суждено...

Я прошу, дочитай ты до точки,
Не спеши разрывать сей листок.
Чёрным солнцем чернильные строчки
Заключают твой образ в стишок.

Если всё же подумаешь: Бредню
Написал одинокий чудак, —
Ты предайся ночному бденью,
Попивая армянский коньяк.

Вспомни жизнь трубадура-француза,
Крестоносца трипольской любви:
Одиерна была его муза,
На её он скончался груди.

Он любил, и любовь победила,
Обессмертив навеки канцон.
Может, смерть и мой стих пощадила,
Всему миру чертовка раскрыла,
Что в тебя беззаветно влюблён!

[Ну а если анапест не в тягость,
Завершу я последней строфой:
Без тебя я не чувствую радость,
А с тобой ощущаю покой.]