После занятий я не спеша иду домой. Я в размышлениях о том, что скажу родителям, как буду убеждать их отдать деньги. Думаю, как поступить, если отец встанет глыбой в проходе и не захочет выпускать на свободу. Открываю дверь, и передо мной материализуется мама. А вот и папа в привычной старой майке. — Сыночек. Артурчик, пожалуйста, не уходи. Срываю с вешалки куртки и обнимаю их. — Я хочу забрать деньги. Мама плачет, а у папы от злости стучат зубы. Сразу же вспоминается песня: «Белые обои, чёрная посуда. Нас в хрущёвке двое, кто мы и откуда? Объясните теперь нам, вахтёры, почему я на ней так сдвинут». Почему она приходит мне в голову? Может быть, из-за ощущения безысходности, которое я испытываю, когда её слушаю? Или от того, как давят стены? — Пожалуйста, — мягче прошу я, — отдайте деньги.
