Шутки шутками, а ловлю каждый вечер дежа вю, как будто оказался на 10 лет моложе.
Пока укладываю сына, успеваю что-нибудь послушать, заснуть, проснуться, покараулить его сон, опять заснуть, позлиться на шумящих за стенкой домашних и снова проснуться.

А когда выхожу из спальни, в коматозе сажусь за письмо. Потому что больше некогда особо писать. К тому же чувствую актуальность новой книги. Я как будто соревнуюсь с действительностью, успеет ли она реализовать все мои завязки или только их часть.

До сих пор кусаю локти, что мне не хватило таланта (а может, кстати, просто времени; хотя, наверняка, того и другого) для того, чтобы пристроить "Его Лесничество". Тот роман тоже был актуальным на момент выхода. В нем я из сытого и теплого 2019-го свыкался с неизбежностью войны. Даже пытался осмыслить ее как рутину, изображая взросление на ее фоне и предательство детей взрослыми, озабоченными только своими играми.

Новой книге хочется лучшей судьбы. Поэтому стараюсь пробить свой максимум и сделать с ней качественный рывок. Поглядим, что из этого выйдет.