Иной раз не устоишь перед гордыней. Задаешься вопросами. А сам - коришь себя за рефлексию и завидуешь тем, кто может спокойно. И размышляя, приходишь к мысли, что писательство - твое основание. То, что устоит, когда всё стряхнет казавшаяся безобидным облачком буря.

Но буря не идет. Мир убаюкивает, уберегая до поры от нее. Заставляет мнить себя ипохондриком и нелюдимом, что допускает для мира зла.

И тут - бах - утро! Пробуждение не из приятных. Лежишь подолгу в похмельном бреду, решаясь подняться. Тянешь бессильные руки к каркасу кровати. За который уцепиться бы, чтоб вытолкнуть тело к новому дню.

Уж не накликал ли? - тут как тут гордыня.
А сама шевелится по-хозяйски. И переминается в нетерпении изнутри.