Поэзия душит — осоз-з-знание змеёй горящей, что масло, шипит. Я-поэт (поёт...) — пело напененно.

[Ахм:] А что теперь?

"mn_FBl(+zl\I" — прутья исковерканные, колючие, лозой цветущей — обраст. В новеющем виде(о!..) раскрываю: лоза — щупальца восприятия моего. Их вездесущности — ужас. Искусство — границ расширение. Но если их нет?..

Тогда что: я больше, чем поэт. Когда-то хлесталась: хотелось бы всё!.. Но литературе предана беспощадно. Теперь — освобожд? Нет — на обломках. Извёстке. Известия... Новости? Новое. Известковые зёрна — молнии вверх изойдут.

***

Мне тесно в поэзии. Впрочем, осознание этого привело меня к горечи. "Я поэт" — таков был центр моей идентичности, ядро моей личности — так упоённо готова была говорить.

А что теперь?

"mn_FBl(+zl\I" — пустой, корявый (казалось бы) набор символов обретает значение. В новом видео рассказываю о том, как моё восприятие позволяет обрести субъективное понимание чего угодно. Это меня пугает, фрустрирует — разрушает. Искусство — расширение границ. Но для меня границы... [как будто] разрушены?

Тогда ко мне пришла мысль: я больше, чем поэт. Когда-то я страдала оттого, насколько я ограничена в развитии своих способностей в самых разных направлениях. Хотелось бы всё собой поглотить. Но — литературе отдана, и буду век я ей верна :)

Теперь — свобода? Не чувствую её в полной мере: сижу в растерянности на обломках прежней идентичности.

Но из этих обломков, из этой раскрошенной извёстки, как из зёрен, вырастет что-то новое. [Должно, по крайней мере.]