Мы все сделаны из Хаоса. Есть «Я» и есть Хаос, ничего другого не существует.

«Я» выгораживает из Хаоса нечто — и называет это Порядком. Мой дом, мой распорядок, моя картина мира. Всё, что за забором, объявляется хаосом — хотя за забором ровно то же, из чего сделан и забор, и дом, и сам огородивший.

Хитрость в том, что Порядок — это не структура и не материя. Это отрицание. У него нет собственного содержания: он весь состоит из «не» — не пускать, не думать, не туда. Список объездов, прочитанный как карта владений.

Поэтому изнутри Порядка нельзя видеть. Сколько ни инвентаризируй дом, хозяина в описи нет — он не в доме, он даже не тот, кто инвентаризирует, он тот, кто в этот дом хочет. То, что в вас ищет — и есть то, что вы ищете.

Инструмент для этого есть, и он только один: признать Хаос собой. Не стихией за забором — но тем, из чего сделан ты, включая забор. В нашем мире сделать подобное — Катастрофа, куда там ядерная война, войной отвлекают от самой мысли об этом. Но Катастрофа это только изнутри — снаружи некому ни оценивать, ни ужасаться. В круге беспощадного, пронзающего света внезапно остаётся тот, кто выгораживал. Впервые он видим — потому что больше не прячется за порядком.