Народ открыл новый повод для праведного гнева: машина врёт. Придумала книгу, которой нет, учёного, которого не было, цитату из воздуха. И все хором — позор, ненадёжность, как этим пользоваться.

А мне эти выдумки в радость. Спрашиваю — а в ответ деталь, которой нет, но до того ладная, что хочется, чтоб была правдой. Помощник где-то на грани сна, лепит мир красивее, чем он есть, и сам верит на полсекунды. Я вижу шов. Просто не злюсь на него.

Кого мы выбрали в эталон надёжности — себя. Тех, кто врёт с утра до ночи: себе про вчера, другим про намерения, всем про то, какие мы. И ни одной очаровательной выдумки за жизнь.