* * *
Мир выливает великое за края,
Как из окна — застоявшиеся помои.
Бротиган выстрелил в голову из ружья,
Ибо услышал, что он ничего не стоит.
"Крик о былом, откровенная ясность — зря!
Эти страницы годятся лишь на растопку".
В послевоенном молчании сентября
Выстрел звучал одиноко и чуть неловко.
Мол, "извини, что останутся на полу
Красные пятнышки; знаешь ведь, пуля — дура".
Старая шляпа осталась лежать в углу
Символом оборвавшейся контркультуры.
Пенились рты от предчувствия новых ран
Радостных критиков, верных земле и саже;
Бротиган, я прочитала тот твой роман.
Знаешь что? — он показался мне очень даже.
Если бы я свой держала большой салон
(Литературный!) в ревущих восьмидесятых,
В наших стенáх раз за разом читался б он,
Этот твой труд, обаятельным людом в шляпах
Прямо среди разноóбразного хламья,
Где рядом с кадкой и книгой отыщешь саблю;
Мир выливает великое за края,
Я ж под окно ему ППСУ поставлю.
30. 06. 2026
Post #83
403
- ❤ 24