Птица кричит над разбитым гнездом, ищет увечное детище;
Машет старик Карачун помелом, путь заметая к убежищу;
Разом схлестнулись лихие ветра в точке на лбу моем каменном;
Где-то вдали люди слышат: "Ура!" — но я молчу неприкаянно.
Птица, склонившись, застыла навек: птенчик пропал в хватке ворога;
Мой Карачун говорит: "Скоро снег. Мощного свалит и хворого...
Слышишь, как ветер шумит вдалеке? Кутаться будут, невечные,
А мы пойдём мимо них налегке, в блесь обрядясь подвенечную,
И на чело тебе боги утра сыщут венок в древнем погребе...
Крикнешь птенцу, мол, давай же, пора, и он слетит на плечо тебе".
Эхо, несясь, вторит бледным церквам, липкое — хрусткое — чёрствое...
Птица упала к дрожащим ногам, мёртвая — мёртвая — мёртвая.
19. 08. 2026.
Post #88
337
- ❤ 17
- 💔 13