Я чувствую на себе твой взгляд.
Не беспокойся. Я не из тех, кто робеет под чужим пристальным вниманием. Хочешь, я повернусь? С какого ракурса тебе будет удобнее так проницательно рассматривать меня?
Я знаю, что этот взгляд не принадлежит восхищённому зрителю. Ты хочешь видеть на месте меня кого-то особенного — кого-то, кто потакал тебе и потакал собственному эго, упиваясь вашим пустым союзом.

И в этом твоя ошибка.

Не сомневайся: под моей маской скрывается то же лицо. Я ношу то же самое имя, говорю тем же самым голосом, смотрю теми же самыми глазами; просто я — не то, что тебе хочется видеть.

Как упоительна эта мука отчаяния. Человек был, и его не стало — отцвёл, подобно некогда пышному цветку, и сейчас представляет собой лишь жухлое соцветие на холсте твоей памяти. Ты смотришь на меня и надеешься, что я повернусь и одарю тебя тем же вниманием — повторю чьи-то слова, выберу знакомую тебе интонацию, позволю себе то же самое прикосновение.
Это.... поистине жалко.

То, что ушло, никогда не вернётся. Надеясь отыскать узнаваемые черты в чьих-то лицах, ты лишь стираешь их ценность во имя своего малодушия. Почему?
Потому что ты боишься существовать отдельно от своих воспоминаний.

Отвернись же, дорогая. Мне тошно на тебя смотреть.

🩸